Relato de Metropolis

Rebecca se despertó sobresaltada; había alguien sentado en su cama. La lampara de la mesilla de noche iluminó a un hombre desnudo cuya piel parecía de cristal. Podía ver sus órganos funcionando a través de la superficie transparente.

"Ayúdame..." dijo con un gemido.

No supo como, pero al momento tenia su despertador en la mano, y lo estaba lanzando contra el pecho del hombre. El cristal que lo aprisionaba se quebró con escándolo, y gritó de dolor. Dentro del extraño revestimiento sus músculos se estaban desgarrando, y la sangre salía a chorros por las grietas. Se convulsionó agonizante y cayó al suelo; Rebecca vio como los afilados pedazos de cristal le hacían cortes en la carne. Bajo la extraña figura se estaba creando rápidamente un gran charco de sangre.

Evitando el contacto con las ensangrentadas sábanas, salió de la cama y se puso sus viejas pantuflas para protegerse los pies. Sintió como el cristal se rompía bajo sus pasos, y miró al hombre. Entonces le propinó una fuerte patada en la cabeza, destrozándola y partiéndola en dos: los sesos quedaron al descubierto, y el hombre de cristal dejó de gritar.

"¡NO!", pensó Rebecca, "¡otra vez ese sueño no!"

Su reloj se había saltado inexplicablemente varias horas, y llegaba muy tarde al trabajo.

"Tendré que sacarle la sangre a las sabanas en la bañera. No me atrevo a llevarlas a la lavandería." Intentaría culpar al esquizofrénico del quinto piso del caos y el desorden. Ya le había funcionado antes.

Cogió el teléfono para llamar a un taxi, y le contesto un coro de iglesia. Volvió a poner el receptor en su sitio, y echo las persianas. Ante sus ojos apareció un extraño paisaje: era un mar de color ocre rebosante de deshechos tóxicos, y en el que abundaban los restos de naufragios. Varias casas de aspecto desamparado aun sobresalían unos metros por encima de la superficie. El olor era insoportable, como si hubiesen dejado un pedazo de carne rancia al sol.
Ella sabía que bajo la superficie había montones de fetos muertos, y esto le recordó al aborto que tuvo cuando aun no había cumplido los catorce años; los inquisitoriales dedos de las largas e insensibles manos del veterinario alcohólico... Nunca mas podría tener hijos.

Su casa se había convertido en un cementerio de barcos, en el que cascos de embarcaciones hundidas golpeaban las paredes. Bajo su ventana podía ver un viejo petrolero vertiendo su carga mortal en las profundidades del mar. El naufragio estaba rodeado de ratas gigantescas y cubiertas de pus, que nadaban con pedazos de bebés humanos entre los dientes. Empezó a sentirse realmente enferma.

"No tenía que haberme ido de drogas a Acapulco.", pensó. Lo único que la redimía de aquel viaje era el bronceado tan perfecto que consiguió, y que aun se mantenía sobre su piel. No podía imaginarse una agencia de viajes de bajo presupuesto peor que Happiest Moments - ese no era su estilo.

Sus recuerdos de ese viaje eran difusos, pero claramente desagradables; debía de haber borrado subconscientemente las peores experiencias. Las pesadillas empezaron justo después de las vacaciones, y a partir de ese momento, su vida quedo destrozada: "¡Tengo que deshacerme de ese puto sombrero!", se dijo a si misma.
Ya no tenia sentido ir a la sesión fotográfica; debían de haber llamado a otra modelo hacia horas.

Ojeo el periódico matinal fijándose en los anuncios de las películas. Con un bolígrafo hizo un círculo alrededor del anuncio de la sesión de tarde de "El libro de la selva", que empezaba a las tres en punto. Entonces centró su atención en la metralla, el explosivo plástico y los detonadores, sumergiéndose por completo en la tarea de hacer una bomba. Había tiempo de sobra hasta las tres...

Se sentó en el café que había frente al cine mientras rechinaba los dientes. En la pequeña mesa le esperaban un capuchino y una entrada para ver "El libro de la selva". La camarera miraba frecuentemente hacia su mesa con nerviosismo. "¿A quién le importaba?", pensó Rebecca.

Las gruesas paredes del cine silenciaron en parte la explosión. Padres cubiertos de sangre salían llorando, con sus mutilados hijos en los brazos.
Un niño de cuatro años llamaba a su mama; su cara se había convertido en una pulpa sanguinolenta. El humo llenaba la calle, y el sonido de las sirenas se hizo mas fuerte.

Rebecca ya no estaba en el café. Solo existía la oscuridad. Se mordió la mejilla. Su odio la hizo gritar...